"The Witches Of Wildcroft Cove," --- Chapter 2...

                                                                            Chapter Two

Matilda huffed and puffed like an angry dragon, rapidly gathering her clothing from the floor.  She snatched up her short silk wrap skirt, the turquoise and banana yellow sari print one I'd admired for months, and whipped it around her hips, tying it loosely.  I stared into her flushed, angry face.

"That was Travis Hayko you were,--- you were dallying with!"

"So?"

"Travis Hayko just got out of Fernais Correctional Institution!"

"How would an ever-clueless child like you know that, Tatiana?"

"Just because I'm five years younger than you doesn't mean I'm unaware of things, or stupid!  I'm sixteen!"

Matilda was putting tortoiseshell combs in each side of her hair to hold the silky strands from her face.  "Like I said, you're a child, an annoying, bratty child."

"And, you're a slut!"

Her slap to my face was instantaneous.  She went through the tiny door and stomped down the stairs.  I could swear I saw her bare feet striking sparks as she walked.  I blinked, then rubbed my eyes as I followed her down.  Yeah, there were definitely tiny orange sparks at the edges of her feet and a glow of orange around her legs up to her calves.  Matilda was a kinetic witch.  When she was sad it drizzled, ---often.  Talk about something that was annoying.  

But, I wanted to continue the trend of talk about the luscious Travis Hayko.  "He was in prison for grand theft auto and assault, you know..."

"I know!  I know!", Matilda growled.

"Still, he's so hot...," I went on just to get her to talk.

Matida stopped on the winding stairs; I slammed into her back.  "Oh, you think so, younger sister?"

I stuck out my lower lip.  "Yeah, I think so.  I,---I guess..."

Matilda folded her arms over her full breasts, frowning.  "You guess..."

"That thick, shiny brown hair.  It's just the color of the milk chocolate syrup Kiki Dupont orders to make her toffee frappes at La Dona's."

Matilda grinned.  "You know I really, really like those in the morning,---in the afternoon, at night..."

"You're addicted to them.  Are you becoming addicted to Travis too?"

"None of your business!"

I shrugged.  "I suppose not.  I'm just a little curious.  That's all.  It's not like we don't have plenty to ogle right here at the house."  

I looked down through one of the many windows in the walls.  What I saw was not an unusual sight.  I'd seen it quite a few times, but I never, ever tired of it.  I was looking down at our gardener and chauffeur James taking a shower, using the outdoor shower that was directly under the window.  Of course, the shower was enclosed on all four sides by red cedar boards, but not at the top.  I could see the round silver metal shower head pouring constant hard streams of water on his pale blond head.  

As I watched he lifted his arms and massaged the shampoo into his hair, stepping momentarily out of the cascading water.  The perfect wet muscles of his broad shoulders and his curving biceps gleamed as he worked up a thick lather.  Then, he stepped backwards, put his head into the water to rinse, his throat arched, his eyes closed, a blissful expression on his handsome face, as he smoothed his palms over his wet hair.

Matilda was leaning over me to get an eyeful.  "Hmmm...  I like him best when he gets out of the shower and he's drying off in the stall, much better view...  Just makes me want to take a ride to town in the Eldorado for a little shopping."  She sighed.   "I'll ask James, in a bit, after he's dressed."  She smiled like a pussycat.  "You want to come along, Tattie?"

She liked to call me "Tattie" when she was feeling affectionate.  I could tell from that that her little angry snit was over.  "Sure," I said.

The 1st Chapter Of My Novel, --- "The Witches Of Wildcroft Cove," --- [OTHERS WILL FOLLOW, - ENJOY!!!]...

                                                                            Chapter 1.

  
That twitchy feeling...  It was the unlocked door to the fascinating tower room at the apex of our one hundred and fifty year old gray brick and black frame house...  

   Ours was the extremely tall house that average residents of Wildcroft Cove called “The Witch House.  It’s many towers, cupolas, gables, chimneys, curlicues and gilding seemed to split the gloomy autumn sky.  It’s double porch and winding spiral stairs leading to a stained glass nine foot door was so imposing few strangers would dare approach it, especially not, on Samhain Eve.   

   You would think living in Wildcroft Cove, a village fifteen miles from Salem, that we'd be English but no.  We are Italian, of the Old Ways, - La Vecchia Religione.  The Cerri family is from Tuscany where the sacred tradition of Aradia started, the  charismatic fourteenth century woman who left behind, as most people think, lewd ways.

   My wealthy ancestor Rosemunda, ---  "Rose Of The World", was an evil flame-haired temptress.  Our house was her country estate, where she took her elite friends to a circle of standing stones and gnarled oaks.  There in the night mists, wrapped  in white gauze, waving her flashing athame toward the full moon, Rosemunda would lead rituals. 
    We stubbornly cling to our unusual ways.    No male children are raised in the Cerri family.  Baby boys born to Cerri women are put up for adoption.  In the distant past, they were taken in by our cousins, the Armettis.  One of my first responsibilities, as the youngest child was to adorn our crinkly household guardian Befana, to clean the doll in her niche in the parlor, to give Befana fresh flowers in her dry, old hair in the spring and summer and sharp scented maple leaves in the Fall and even dried red rose hips from our faerie roses in the winter, the small white roses growing fifty feet into the Russian mulberry tree. 

   But, I climbed the spiral staircase to my grandma's room.  Clear diamond pane windows cross hatched with lead were set in the horsehair plastered walls to let in light.  The old stairs creaked every few steps; the railing was beautifully made, as was every piece of woodwork in this grand old house.  You'd never know, unless you looked very closely, that it wasn't carved from one long sinuous piece, like a twisted white serpent.  

  For years  I had wanted to see the secret room where Grandma Lila kept her potions, her handmade oils, ointments, washes and dusts, those very magical things that she'd created all her adult life for practically every human condition.  Grandma Lila was in her late sixties, but she still had an hourglass figure and was as spry as a goat.  Her wavy black hair was streaked with iron gray; she had piercing deep set  purplish gray eyes, eyes the color of cascades of heavy rain running down our tall windows.

         Some of the delicately formed spindles were missing, the paint chipped.  Up I went, five stories until I stood on the landing facing a pink door  a couple feet wide and five feet tall.  An averaged sized adult would have to turn sideways, stooping to go through it.  I touched the ring in it's center.

   The door sprang open  to a narrow room with rough ivory colored walls painted with thorny vines and orange roses.  One wall of the room was floor to ceiling golden oak drawers, such as one might see in an old apothecary's shop.  These drawers contained my grandma's potions.  A ratty polar bear rug with open mouth and wicked looking golden eyes, laid on dull planks.

   My sister Matilda jumped with a ringing cry from the brass bed, clutching a quilt to her breasts.  Her curly brown hair was wild, her long lashed blue eyes wide and crystalline as a doll's.  A young man leaped from the bed, charged through the door and down the stairs, his denim shirt tails flapping, his muscular chest heaving.

"What the flaming hell are you doing here, Tatiana?," my sister screamed at me.

   I put my hands on my hips, and leaned forward from my waist.  "What were YOU doing here?," I shot back at her, pointing a shaking finger toward the open door and the stairs,  "...with HIM!”

Yes...

"My idea of a writer: someone interested in everything." --- Susan Santag. "You can't wait for inspiration, you have to go after it with a club." --- Jack London. "Amateurs sit and wait for inspiration, the rest of us just get up and go to work." --- Stephen King. "A professional writer is an amateur who didn't quit." ---Richard Bach.

"Lonesome Dove," - Woodrow F. Call Deals With Bullies...

From "Stolen Women, Captured Hearts," - Anna & Tokalah...

Unusual Writing Tips...

This 76 Year Old Has Better Beauty Hacks Than You Do, --- [Fascinating!!!]...